Top 5 - Records (III)

... es hört nie auf ...

Top 5 - Über Sex kann man nicht reden, aber singen

Katy Perry - E.T.

Kante - Warmer Abend

MIA - Kreisel

Blink 182 - The Party Song

Britney Spears - If You Seek Amy

Top 5 - Hüpf Miststück, Hüpf!

Two Door Cinema Club - Eat This Up, It's Good For You

Muff Potter - Alles was ich brauch

The Wombats - 1996

Artic Monkeys - View From The Afternoon

Beatsteaks - I Don't Care As Long As You Sing

Top 5 - Liebe ist vergänglich, Kunst bleibt

Damien Rice - 9 Crimes

Kaiser Chiefs - Love Ain't A Competition (But I'm Winning)

Kettcar - 48 Stunden / Wir müssen das nicht tun

Mumford & Sons - I Gave You All

Juli - Wenn du lachst

Top 5 - In diesen Akkorden ist man weniger allein

Wir Sind Helden - The Geek

Aimee Mann - One

Billy Talent - Nothing To Lose

Karpatenhund - Wald

Death Cab For Cutie - Someday You Will Be Loved

Top 5 - Das Gewicht der Welt passt nicht mal in diese Songs

Joy Division - Transmission

Sum 41 - Pieces

Slut - The Day It Rained Forever

Billy Talent - Surrender

Coldplay - Amsterdam

Top 5 - verwirrt und auch noch glücklich

Cassisus - Toop Toop

The Vines - Ride

White Lies - Holy Ghost

The Ting Tings - That's Not My Name

Die Ärzte - Friedenspanzer

Top 5 - Bitte ziehen sie durch!

Taking Back Sunday - Error:Operator

Deichkind - Krawall und Remmidemmi

Royal Republic - Underwear

Rammstein - Mein Teil

Boysetsfire - Requiem

Top 5 - Records (II)

...und weiter geht die wilde Fahrt.

Top 5 – Vorglühmomente

Spider Murphy Gang – Skandal im Sperrbezirk

Fettes Brot – Bettina

Scooter - Hyper Hyper

Beyoncé – Single Ladies

Vengaboys – Boom Boom Boom

Top 5 – gute Songs von miesen Bands

Linkin Park – The Little Things Give You Away

Simple Plan – Take My Hand

Avril Lavigne – Sk8er Boi

Jet – Look What You've Done

Dashboard Confessional – Stolen

Top 5 – Songs fürs Snowboarden, fürs Laufband, fürs in Bewegung bleiben

Billy Talent – Perfect World

Frittenbude – Das ist Kunst (1000 Jahre)

Rammstein – Nadel

H-Blockx – Time Of My Life

Dredg – Uplifting News

Top 5 – Für den Sonnenuntergang

Paramore – The Only Exception

Olli Schulz – Schritt Für Schritt

Slut - Something To Die For

Oasis – Champagne Supernova

Death Cab For Cutie - Transatlanticism

Top 5 – Für den Sonnenaufgang

Phoenix – Love Is A Sunset (Part I)

Slut – Global Cut

Two Doors Cinema Club – Eat This Up, It's Good For You

Dredg – Matroshka (The Ornament)

Johnossi - Man Must Dance

Top 5 – Coversongs

Jeff Buckley – Halleluja

Jimmy Eat World – Firestarter

Vanilla Sky – Just Dance

Ryan Adams – Wonderwall

Aimee Mann - The Scientist

Top 5 – Songs, die einem das Leben erklären

Kettcar – Nachts

Death Cab For Cutie – Passenger Seat

Jimmy Eat World – A Praise Chorus

Editors – Munich

Tomte - Die Schönheit der Chance

Top 5 – Wenn Songs Häuser sind, sind das Wolkenkratzer

Jimmy Eat World – Get It Faster

Editors – Bricks And Mortar

Foo Fighters – Everlong (gerne auch in der Acoustic-Version)

Muse – Map Of The Problematique

Jimmy Eat World – Goodbye Sky Harbor

Top 5 – Jede Stadt hat den Soundtrack, den sie verdient

Interpol – NYC

Editors – In This Light And On This Evening

Peter Fox – Schwarz Zu Blau

Rammstein – Moskau

Jay-Z – Empire State Of Mind

Top5 - Records (I)

Es wird Zeit Nick Hornby zu ehren. Nicht nur mit dem Geist, der Art wie wir täglich unser Leben denken. Als wären wir seinen Figuren nachempfunden und nicht umgekehrt. Sondern mit der Tat. In der Top5-Tradition, dem High-fidelischen Gedanken unseren tiefen, ehrlichen Respekt entgegen bringen. Die Kategorie macht die Musik. Sammeln wir Empfindungen.

Top 5 – die traurigsten Lieder für betrunkene Stunden

Bosse – 3 Millionen

Death Cab For Cutie – What Sarah Said

Imogen Heap – Hide And Seek

Jimmy Eat World – Hear You Me

Editors – Well Worn Hand

Top 5 – Jugendsünden, für die man sich nicht schämt

Limp Bizkit – Take A Look Around

Blink 182 – The Party Song

Die Ärzte – Schunder Song (letztlich alles von den Ärzten)

Die Prinzen – Gabi und Klaus

Sum 41 – Fat Lip

Top 5 – Zurecht vergessene OneHit-Wonder mit zu unrecht vergessenen OneHits

Wamdue Project – King Of My Castle

Stars – Take Me To The Riot

Ian O'Brian-Docker – Totally Alright

Azzido Da Bass – Lonely By Your Side

Carpark North - Human

Top 5 – Bands, die alle mögen außer man selbst, die dann aber doch einen Hit hatten

Tocotronic – Hey Freaks

Bloc Party – This Modern Love

Blur – Song 2

Queens Of The Stoneage – Little Sister

Radiohead – Street Spirit

Top 5 – Wut ist gut

Billy Talent – Devil In The Midnight Mass

Rise Against – Worth Dying For

Three Days Grace – Riot

Rage Against The Machine – Killing In The Name Of

Sum 41 – We're All To Blame

Top 5 – Wir ersticken nicht an Coolness, die Coolness erstickt an uns

Oasis – Gas Panic

Royal Republic – We Are The Royal

Lexy & K-Paul – Vicious Love

Muse – Undisclosed Desires

Lostprophets – Last Train

Top 5 – Nur Du und die Autobahn

Editors - Bullets

The Sounds – Song With A Mission

The Naked And Famous – Young Blood

The Wombats – My First Wedding

Kyle Minogue – Get Outta My Way

Top 5 – Songs so gut, dass man eine Kategorie für sie erfinden muss

Mazzy Star - Fade Into You

Frittenbude – Bilder Mit Katze

Ellie Goulding – Starry Eyed

Faithless – Insomnia

Florence & The Machine – Cosmic Love

Alles kann, nichts muss

Was die Welt im Innersten zusammenhält: Death Cab For Cutie sind schon längst kein Geheimtipp mehr. Was sie aber nicht davon abhält, großartige Alben in die Welt zu entlassen.

Es ist Frühling. An allen Ecken und Enden sprießt und gedeiht es. Alles was war, ist vorbei. Alles was noch kommt, ist bedeutungslos. Ein dumpfer Beat schleicht, surrt, spinnt ein Netz aus verschlafener Erhabenheit. Ein schüchterner Riese erwacht. Er wischt sich den Sand aus den Augen, reckt sich, setzt etwas Kaffee auf. So hört sich „Home Is A Fire“ an. Der Auftakt zur neuen Death Cab For Cutie Platte "Codes & Keys". Ein Türöffner, mit dem man sich auf den sonnengefluteten Balkon setzen möchte. Das Müsli auf dem Schoß, die Haut noch etwas feucht aus der Dusche und den leichten Geruch des Deos in der Nase. „Plats, they will shift, houses will shake, fences will droop, will will awake, only to find, nothing's the same. “. Genau.

Zuletzt sind die vier Herren aus Bellingham, Washington zunehmend ins Zentrum des Pop-Kosmos gerückt. Die ersten Alben der Band sind ein Sammlertraum: experimentell, zerfranzt und reich gesät an ungebügelten Kostbarkeiten, die einladen, sie als seine eigene, ganz persönliche Entdeckung zu vereinnahmen. Nachdem einem gerichtlich geführten Scheidungskrieg mit dem Basis-Label "Barsuk" und dem „Transatlanticism“-Intermezzo beim „Grandhotel Van Cleef“ (2003), kam man ab 2005 beim Major „Atlantic“ unter. Eine Kooperation, die beiden Seiten gut getan hat. Death Cab For Cutie ist eine dieser Bands, die saubere Melodien schaffen kann, ohne dabei beliebig zu werden. Immer irgendwo zwischen Indie und Pop steht und sich gar nicht entscheiden will. Songe, die zu gleichen Teilen klassische Eingängigkeit entwickeln und elektronische oder Postrock-Experimente anbieten. Die letzten Alben stiegen in den USA und anderswo auf 1 und Songs der Band schafften es immer häufiger in jugendliche TV-Formate, deren Zielgruppe entweder mitten in der Pubertät steckt ("O.C. California") oder versucht, dieser zu entkommen ("How I Met Your Mother"). Sogar in die "Twilight"-Reihe hat es das eigens dafür produzierte „Meet Me On The Equinox“ geschafft. Und zu allem boulevardesken Überfluss hat Sänger, Texter und Charakterkopf Ben Gibbard die schnucklige Zoey Deschanel ( "(500) Days Of Summer") geheiratet. Auf schleichenden Sohlen sind "Death Cab For Cutie" so etwas wie Popstars geworden. Ein Zustand, der frustierten Internet-Usern meist böse aufstößt und auch diesmal Reaktionen zwischen Verwirrung und Entrüstung provozierte.

Doch darin liegt vielleicht das Geheimnis dieser Band. Das kann ihr alles nichts anhaben. Erfolg ist bei "Death Cab For Cutie", so scheint es, eher ein beiläufiges Moment als eine Karriereeigenschaft. Die Gruppe macht einfach Musik: selten formel, trotz großer Gesten weit vom Kitsch entfernt. Ehrlich, wie man so oft sagt, und nur selten meint. Ein Klangspektrum, von der Gitarre, mit denen man auf dem Fahrrad den sonnenbefleckten Hügel hinunter gleitet und dabei Kopf und Arme in den Windzug wirft. Bis zum Klaviergeschwader, das einem danieder streckt, in die Flut der Trauer wirft und nicht mehr ins Trockene lässt. Death Cab For Cutie kennen das Glück und den Schmerz – und bringen jeder Gefühlswelt ihre ganze, unendlich scheinende Tiefgründigkeit entgegen. Für jede Gemütslage die passende Partitur, die nun von „Codes & Keys“ nochmals ergänzt wird.

Der Sound dieser Platte erinnert nicht selten an eine übergroße Picknickdecke, mit der man in die Sonntagsstimmung aufbricht, und auf der sich alle Kostbarkeiten des Lebens ausbreiten lassen. Die Band hat eine leise Zufriedenheit für sich entdeckt. Der Volvo zuckelt die Landstraße entlang, die Kinder halten Mittagsschlaf, die Frau liest, während sie sich die Sonnenbrille richtet. Alles ist möglich, nichts ist nötig. Von solchen Momenten wimmelt es auf diesem Langspieler. Auch der Titeltrack schlägt, nun ja, schuppst in gleiche Kerbe. Umkreist seine leichten Streicher und findet in der eigenen Friedfertigkeit Halt. „Some Boys“ spricht Manchem die Fähigkeit zu Lieben ab, schließt aber unverzüglich wieder Frieden mit seinen Namensgebern. "Let it grow, let it grow, when there's a burning in your heart, don't be alarmed“ besänftigt die Vorabsingle „You Are A Tourist“ sich und andere. Das Schlagzeug zuckt erwartungsvoll-nervös und der Bass nickt dazu. Die Band, die früher vor allem mit präziser, großer Geste agierte, hat sich der sanften Zwischentöne angenommen. Das Dazwischen war bei Death Cab For Cutie schon immer anwesend, aber nie wurde ihm diese ungebrochene Aufmerksamkeit zuteil. Nicht überschwänglich aber mit jeder Menge Urvertrauen ausgestattet. Das große Überraschungsmoment dieses Albums dabei ist, dass der allumfassende Optimismus nur selten in Naivität oder Langeweile übergeht. Nur im etwas beliebigen Mittelteil bekommt die Gemütlichkeit einen einschläfernden Touch.

Doch Meister der Dramaturgie, die Death Cab For Cutie immer noch sind, ist das nicht anderes als ein Anlauf. Zum Ende der Platte wird der pathetische Ernstfall geprobt wird, der diesmal aber verhaltener ausfällt als auf vorherigen Alben. Deswegen aber nicht weniger bedeutsam ist. Nun sind es seichte Spielereien und konstante Soundgebilde, die einem Klimax hinterrücks aufs Kreuz legen. „St. Peter's Cathedral“ beginnt vorsichtig, verwirft aber zunehmend seine Schüchternheit und wiegt sich im eigenen Instrumenten-Kanon, der sich einem erst mit ein wenig Abstand wirklich erschließt. Auch der überraschend klein geratene Rausschmeißer „Stay Young, Go Dancing“ hüpft unbeschwert am Teich entlang und ruft der Welt zu „And when she sings, I hear a symphony“. Überall auf den gut 45 Minuten hallt der Gesang etwas mehr als sonst und es sitzen kleine elektronische Verzierungen im Geäst. Die Songs wirken, trotz Längen von bis zu 6 Minuten nie ausufernd, bleiben immer greifbar.

In den kleinen Freuden des Lebens scheinen Gibbard und Gefolgschaft ihr Glück gefunden zu haben. Am deutlichsten wird das am heimlichen Star des Albums: „Underneath The Sycamore“. Ein Stück, dass wohl am wenigsten auf vergangenen Death Cab-Platten aufgefallen wäre. Konventionell im Aufbau, wirft der Track die Arme von sich, läuft die Straße entlang und schreit in die Welt, was ihn berührt. Da kommt altes und neues der Band zusammen und es fühlt sich gut an. Gibbard selbst bringt dabei wie immer wundervoll auf den Punkt: „This is, where we find our peace. This is, where we are at least.“

You say Mai-Tai, we say die!

Der Goldene Monaco 2011 war ein entspanntes Klassentreffen, eine überwältigende Party und sogar ein bisschen Lebensgefühl.

In München gibt es T-Shirts und Diskoreihen, die nennen sich: „So much not Berlin“. Irgendwie ein schwaches Bild. Wenn die „Weltstadt mit Herz“ und Wahlheimat Patrick Lidners sich selbst so klein macht, sich über jemand anderen als sich selbst definiert. Nur kleine Verlierer reden immer über die Anderen, hat Sir Alex Ferguson mal über ManCity gesagt.

„Wie ist München?“ ist die erste Frage nach dem Zug. Schön, sehr schön, unglaublich schön, fast zu schön, zu schön! So ungefähr, antworte ich. Doch Abends geht es weniger um mich als mehr um „die Anderen“. Eine Flasche Wein, eine Runde Wizzard, es laufen „Editors“. Gossip-Gespräche: wer mit wem, wer nicht mehr, „Was hat er gesagt?“. In einem Jahr passiert eine ganze Menge und niemand ist gestorben. Verbindende Feindbilder und Weißwein. Ein guter Abend.

Einen kurzen Schlaf später hat die Mensa auf. Das Beste was die Uni-Siegen zu bieten hat: der großartige Laucheintopf und die unglaublich großartige Bioquarkspeise, inklusive Wasser und soviel Zahnstochern wie man nur essen kann, 1.30€. Dafür gibt’s in München nicht mal nen Bier in der Happyhour.

Anschließend müssen die Damen zum Frisör, die Herren nochmal zu "H&M". Es wird Zeit. Das erste Bier schäumt gegen 15Uhr über. Man kommt zusammen. Jeder studiert jetzt irgendwo, ist auch egal. Dein Verein ist ja auch abgestiegen... aber was waren das für tolle 20 Minuten am letzten Spieltag, als Wolfsburg am Abgrund stand... . Hemden und Haare sitzen noch, der Vodka ist offen aber noch kühl. Moderat und modisch geht’s Richtung Siegerlandhalle. In Reihe 3 werden Schnäpse verteilt. Im Ausschnitt der blonden Dame zu meiner Rechten sind sie ins Rund gelangt. Noch vor dem ersten Einspieler wird gehoben. Stil ist, wenn man trotzdem kotzt. (Was keiner tun wird, nur so am Rande)

Die Show hat keine Kinderkrankheiten, sie ist eine Kinderkrankheit. Timing besteht nicht, die Musik ist nicht abgemischt, Mikros werden hinter der Bühne angelassen, mitten im Film wird die Leinwand für einen der miesen Sketsche zugemauert. Eine Art Film-Mario-Barth beklagt das Frauenbild Rosamunde Pilchers und das Dürr-sein von Bondgirls. Soso. Und Wasser ist nass. Selbst die Einspieler – die letzten Jahre immer kleine Perlen des selbstverliebten Dilettantismus – sind erschreckend lahm. Auch die Publikumsfilme wollen nicht recht unterhalten. Fremdschämen everywhere! Nach der Pause werden wenigstens die Gewinnerfilme ansprechend und es geht versöhnt in die Nacht.

Es ist voll! Für Monaco-Verhältnisse insbesondere. 1500, vielleicht 2000 Leute sind da. Die Beine sind frisch gewachst, die Kleider ein ganzes Jahr ungetragen, die herrlichen Düfte noch nicht von Schweiß und Pils überlagert. Man verliert sich und andere, trifft auf diese und jenen. Schmalltalk everywhere! Etwas vorsichtig ist noch alles und die lange Schlange am Wertmarkenverkauf verleitet zu dem Gedanken, die Tanke zu konsultieren. Doch mit dem Abend, mit der Lichtung der Gänge, mit dem Alkoholspiegel, mit dem Kennenlernen von neuen Masterstudenten dreht sich der Abend fast unbemerkt ins gelobt-wollige. Irgendwann geht alles von allein. Die Musik wird lauter, die Gespräche witziger, die Gesten mutiger. Überall läuft man plötzlich Menschen über den Weg, die man vergessen hatte, aber trotzdem gerne wieder sieht. Permanent! Kommilitonen, natürlich. Aber auch den Typen aus dem Filmprojekt im 2. Semester, die Süße aus dem Vollyballkurs, die einen damals abserviert hatte („Du meinst das nicht ernst!“), die Leute mit denen man Theater gespielt hat, den Lieblingsdozenten, den Hassdozenten, die Quirlige aus der Oberstadt, ehemalige Nachbarn, die Organisatoren aus dem unteren Semester oder die neue Mitbewohnerin von dem und dem. Es ist wundervoll. Mit jedem gelingen die Pointen, jeder hat Lust, ist bemüht aber nicht verkrampft. Jeder sieht gut aus. Vielleicht um Drei Uhr klemme ich die neue Masterstudentin unter die Arme und schleppe sie unter großem Gekreische auf die Tanzfläche. Dort ist mittlerweile auch das Orgateam angelangt, dass sich in einer Mischung aus Stolz, gelöster Anspannung und Müdigkeit in ein bescheuerten-Scheiß-mach-Delirium befördert hat. Etwas später massiere ich einer Dame die Füße und gegen halb Fünf stehe ich an Theke. Neben mir die Blondine, aus dessen Ausschnitt ich zuvor noch Klopfer ziehen durfte: „Was gibt’s?“ „Cocktail.“ Sie erhält ein buntes Etwas in einem Cosmoplitan-Glas, halb gefüllt. Sie ist genervt: „...aber nicht, wenn ich gewusst hätte, dass ich eine solche Pfütze bekommen würde!“ Ich bestelle mein Bier und wir suchen den Typen, der sie letztens mit „Einen wegstecken“ rumkriegen wollte, um ihm damit schlechte Wortspiele unterzujubeln.

Mit der aufgehenden Sonne kommt ein neuer Energieschub. Telefonnummern werden an immernoch schöne Frauen verteilt, die nie anrufen werden. Aber es fühlt sich gut an. Die Jagd ist das Ziel. Als die Musik mal wieder ins elektronische abdriftet, macht sich der Medien-Mob auf. Vor der Halle wird Frisbee gespielt, Männer liegen sich in den Armen und wissen nicht warum. Überhaupt nicht müde watschelt die dünnäugige Gruppe Richtung Stadtzentrum. Frauen laufen barfuß, Männer gucken, wen sie bis zur Wohnungstür bringen dürfen. Die Hemden sind längst offen. An der Weggabelung zur Oberstadt gibt es eine dieser Verabschiedungen, die ein unendlich charmanter Wind umweht. Als wenn man gerade das ganze Glück der beiläufigen Welt zwischen sich zusammen drückt. „Du bist eine von den Guten“ möchte man sagen und – dem Restalkohol sei dank – tut man es sogar. Hach!

Zu Hause gibt es noch etwas Rührei im Brötchen. Damit schläft es sich besser. Wer hat heute wen abgeschleppt, wer ist wie unfotogen? Der letzte Ritter des verlorenen Schatzes kehrt Heim. Völlig zerstört und seiner großspurigen Ankündigung „heute auf gar keinen Fall allein nach Haus zu gehen“ nicht folgend. In drei Stunden will er eigentlich zu „Rock Am Ring“.

Am nächsten Mittag steht die Sonne so hoch, wie sie es in Siegen selten tut. Ohne Kater sitzt man auf dem Balkon und hört Lokalradio. Was war das gestern? Da war Glück, ohne zu wissen oder sich daran zu erinnern, glücklich zu sein. Es war diese Zwischenwelt, von der man glaubt, sie nur im Suff betreten zu können. Dabei aber häufig vergisst, dass diese aus weit mehr besteht. Da waren Menschen, in dessen Mitte man stand, und nicht dabei. Bei denen einem nichts peinlich war und denen selbst nichts peinlich ist. Hier lag etwas unbekümmertes, etwas leichtes, etwas ehrliches zwischen den hedonistischen Momenten. Hier haben die Frauen Klasse ohne Anstrengung im Blick und die Männer behaupten nicht, endgültig zu wissen, was genau Stil sei. Der "Goldene Monaco 2011" war ein großartiges Klassentreffen. Aber ohne das Gefühl, den Anderen zeigen zu müssen, wie weit man es gebracht hat.

Also steht man mitten im Abend an der Theke und ärgert sich über einen mickrigen Cocktail, guckt auf sein Bier, das man hier nicht Helles nennt, und denkt sich mit glänzender Seele und nostalischem Blick: Siegen – so much not Munich!

Phoenix aus der Masse

Jeden Sonntag gehst du in ein Stadion, jeden Sonntag gewinnst oder verlierst du – die Frage ist nur: kannst du gewinnen oder verlieren wie ein Mann. (Oliver Stone)

Es war einer dieser Mittwochabende, die davon lebten, dass sie terminlicher Fixpunkt des Tages waren. Meine Eintrittskarte potent unter die Windschutzscheibe geklemmt, ging es mit Mutters A2 Richtung Gelsenkirchen. Ein Auswärtsspiel, von denen es immer gerade so viele gab, dass man gerade noch so ohne völlig bescheuert zu sein, denken konnte, dass es beim nächsten Mal anders werden würde. Arminia lag kurz nach dem Seitenwechsel mit 3:0 zurück, ehe der beste aller schlechten Fußballer Marko Küntzel – nachdem ich diesen Blog genauso hätte benennen können – den Ehrentreffer zum 3:1 Endstand erzielte. Doch alldem wohnte ich nicht bei. Ich stand bei Rheda-Widenbrück auf der linken Spur, der Motor aus, die Füße an der Leitplanke balanciert, das Ohr am Radio. Vollsperrung. 30 Kilometer. Hörend fühlt man sich einer solchen Niederlage noch hilfloser ausgesetzt, als man es sonst schon ist. Wobei selbst ein belangloses Dahin-Verlieren im Drecksruhrgebiet seine romantischen Momente hat. Das Aufwärmen, das gegenseitige Begrüßen zwischen Mannschaft und Gästeblock hat im fremden Rund immer etwas würdevolles: da gehören zwei unter Millionen zusammen. Verbundenheit als Massenerlebnis. Als Bielefelder nimmt man fremden Städte nicht mit dem Breitschwert ein, sondern führt mit dem Skalpell Guerillakrieg. Die Waffen sind das in guten Zeiten grandios praktizierte Konterspiel (Delron Buckley, wow!) und neben dem Rasen die Selbstironie, die anderswo – vielleicht in München – so oft fehlt. „Kniet nieder, ihr Bauern, Arminia ist zu Gast!“ Gerade in den Bahnhöfen und Fußgängerzonen Berlins oder Hamburgs kam das immer gut. Wenn die Begleitpolizisten grinsten, war ich zufrieden.

Vor dem Anpfiff ist natürlich auch das Spiel noch nicht verloren. Hoffnung ist ein euphorischer Zustand. Und nirgends ist die Hoffnung größer als in der Liebe. Ich bin seid über 5 Jahren unüberzeugter Single: Da fällt einem noch stärker auf, was dieser Ausdruck eigentlich gedeutet. Es gab nur eine Situation, in der ich die paar Bezahlfußballer da unten und was sie repräsentierten mehr liebte als in den 30 Minuten vorm Anpfiff auf fremden Geläuf: nach dem Spiel. Dazwischen konnte ich alles was da unten rum lief richtig hassen. Richtig! All die Alibipässe, die halbherzigen Tacklings, die erbärmlichen Abschlüsse und die taktischen Grundprobleme, sie trieben mich an den Abgrund meiner Seele. Ich wünschte Schiedsrichter nach Ausschwitz (lautstark) oder überwarf mich in jedem zweiten Spiel mit meinem Vater. Ich hasste von ganzem Herzen. Aber nur bis zum Abpfiff. Nach dem Spiel gibt es eine zweite Erlebniswelt, die sich den meisten wohl noch schwerer erschließt, als was ich sonst hier beschreibe. Ich weiß noch, wie ich vor 10 Jahren für das Spiel in Bochum die Schule schwänzte, Lense an seinem Geburtstag zum 1:0 traf, Hain beim Stand von 2:0 einen Elfer und den dazugehörigen Nachschuss hielt und Diabang kurz vor Schluss einen ganz edlen Konter über The-One-And-Only-Ansgar-Brinkmann zum 3:0 abschloss. Und ich weiß, wie ich danach auf den Zaun kletterte, der Sitz- und Stehtribühne trennte, wie Trainer Möhlmann seine so speziell-verkrampfte Zwei-Fäuste-Geste machte und abschließend Tim Danneberg, der da sein erstes Bundesligaspiel auf der Bank verbrachte und mittlerweile leider nicht mehr im Verein ist, mit glänzenden Augen nicht wusste, was zu tun war (Denkt nicht, ich gucke sowas nach). Das war der einzige Auswärtssieg in einer ganzen Saison, die mit dem Abstieg endete. Man möchte gefühlsduseln, das Spiel und das Danach: es war es wert.

Und es gab diese Momente, nach der Niederlage. Wenn sich da zwei Gefallene respektieren, während 60 Tausend drumherum den Arbeitssieg gegen den Punktelieferanten aus der Provinz beklatschten. Da war ein kleines Heer Versagerkinder unter sich und feierte sein Dasein („Niemand erobert den Teutoburger Wald“). In der würdevollen Niederlage verstand ich immer die Besonderheit dieses Clubs. Im erhaben Versagen dieser Farben fand ich den Grund, warum ich sie mir umband. Ich weiß nicht, wer damit angefangen hat, ich oder Arminia, aber das ist meine Stärke: das aufrechte Untergehen! Bei Freunden, Bekannten, Frauen sowieso. Ich kann nicht viel, aber ich kann gut verlieren. Vielleicht hat mir dieser Klub das beigebracht, vielleicht passe wegen dieser Fähigkeit einfach gut zu ihm. Und ich wollte dabei sein, damals, auf Schalke. Ich wollte nicht auf der A2 stehen, eine Stunde nach Abpfiff bei McDonalds abfahren und die Niederlage mit mir selbst ausmachen. Ich wollte meine Arme Richtung Rasen recken, sie als Zeichen meiner Anerkennung dem Laufpersonal entgegen werfen. Meine tiefe, unendlich tiefe Loyalität ihn gegenüber und vor allem gegenüber dem, was sie repräsentieren wollte geteilt werden.

In Zeiten in denen ich nicht viel habe, habe ich immer noch die Gewissheit, dass ich darin sehr gut bin, nicht viel zu haben. Das ist der nie endende könnende Hoffnungsloop. Das ist Schönheit.

Jetzt ist die schlimmste Saison in der Geschichte dieses Sports endlich vorbei. Ein halbes Jahr habe ich meine Sorgen vor diesem Verein versteckt. Ich war trocken geweint und 600 Kilometer auf Sicherheitsabstand. Es gab keine Möglichkeit mehr erwartungsfroh zu einem Auswärtsspiel zu fahren und dabei nicht bescheuert zu sein. Das 0:0 in der Allianzarena, es war ein guter Nachmittag. Wie da nach Spielende ein paar 18jährige Abwehrspieler in schwarzweißblau mir durch das Gitter erlöste Blicke zugewarfen, wie ein paar Sitznachbarn mich schief anguckten, weil ich in einer kritischen Phase sehr, sehr, sehr lautstark bejubelte, dass Eilhoff einen Eckball abgefangen hatte; war zutiefst befriedigend. Da war ich wieder einer dieser Gallier-Nerds, die glaubten es mit dem gesamten Römerstaat aufzunehmen. Doch sonst war da wenig Asterix die letzte Zeit, sondern nur ein wenig Trauer, ein bisschen Wut und jede Menge Gleichgültigkeit. Ein Selbstschutz.

Doch mit dem heutigen Tag ist alles wieder da. Die mögliche Lizenz für die 3. Liga, der neue Trainer, der neue Sportmanager, die beide kompetenter und motivierter wirken, als alles, was die letzten 5 Jahre hier Gehaltsschecks abgeholt hat. Das fast volle Stadion beim letzten Heimspiel, dass von einer Stadt kündet, die noch nicht aufgegeben hat, die dies nie tun wird. Niemand erobert den Teutoburger Wald. Wir sind würdevolle, ehrfürchtige Hinterwäldler.

In ein paar Jahren wird dieser Verein wieder um den Aufstieg in die 2. Liga spielen, er wird Preußen Münster schlagen, er wird dies mit Spielern aus dem eigenen Nachwuchs tun, die nur deswegen gefördert werden konnten, weil man diese Scheiße seitdem Hain weg und Middendorp da war, durchgemacht hat. Statistisch gesehen, lebe ich noch über 50 Jahre. Irgendwann wird Arminia wieder Bundesliga spielen und irgendwann werde ich mit diesem Verein auch nochmal ein Pflichtspiel im Ausland sehen, so wie ich es mir mal mit 14 Jahren auf eine Lebens-To-Do-Liste geschrieben habe. Nirgends ist die Hoffnung größer als in der Liebe. Nirgends braucht man die Hoffnung mehr als in der Liebe.

Top 100

Kein Hitchcock, kein Godard, kein Truffaut, kein Bergman, kein Fassbinder, kein Allen, kein Polanski, kein Almodóvar, kein Lynch, kein Western, kaum Eastern, kein Horror, kaum Doku, kein Citizen Kane, kein Pate, keine Amélie, kein Pulp Fiction, kein Herr der Ringe, kein Harry Potter, kein Star Wars, kein Blade Runner, kein 2001, nicht mal Lubitsch, Lang oder Chaplin. Keine Frauen-Quote, kein Spanien, keine Objektivität. Dafür viel Politik, viel Krieg, viel Satire und ein Regisseur, dessen sämtliche Filme es geschafft haben. Eine Art Lebensgeschichte in Filmen.

100. An jedem verdammten Sonntag – Oliver Stone 99. Fargo – Coen-Brüder 98. Ocean's Eleven – Steven Soderbergh 97. Die Queen – Stephen Frears 96. Pi – Darren Aronofsky 95. Mary And Max – Adam Elliot 94. Casablanca – Michael Curtiz 93. City Of God – Fernando Meirelles 92. Monster Ag – Peter Doctor 91. Dogma – Kevin Smith 90. Drei – Tom Tykwer 89. Schräger als Fiktion – Marc Forster 88. No Country For Old Men – Coen Brüder 87. Imaginary Heroes – Dan Harris 86. Das Leben des David Gale – Alan Parker 85. Die üblichen Verdächtigen – Bryan Singer 84. Manche mögens heiß – Billy Wilder 83. Nach der Hochzeit – Susanne Bier 82. Stay – Marc Forster 81. Reservoir Dogs – Quentin Tarantino 80. GoodFellas – Martin Scorsese 79. Lucky #Slevin - Paul McGuigan 78. L'auberge espagnole – Cédric Klapisch 77. Zombieland – Ruben Fleischer 76. Brüno – Larry Charles 75. Bloody Sunday – Paul Greengrass 74. Die Reifeprüfung – Mike Nichols 73. One, Two, Three – Billy Wilder 72. Das Schweigen der Lämmer – Jonathan Demme 71. Team America – Trey Parker, Matt Stone 70. Bin Jip – Ki-duk Kim 69. Mon Oncle – Jacques Tati 68. The Deer Hunter – Michael Cimino 67. Alien – Ridley Scott 66. There Will Be Blood – Paul Thomas Anderson 65. 21 Gramm – Alejandro Gonzalez Inarrítu 64. Catch Me If You Can – Steven Spielberg 63. Urwerk Orange – Stanley Kubrick 62. Micmacs – Jean-Pierre Jeunet 61. Thankyou For Smoking – Jason Reitman 60. Jodaeiye Nader az Simin – Asghar Farhadi 59. Little Children – Todd Field 58. Casino Royal – Martin Campell 57. Bowling For Columbine – Michael Moore 56. The Fountain – Darren Aronofsky 55. Momento – Christopher Nolan 54. Taxi Driver – Martin Scorsese 53. The Wrestler – Darran Aronofsky 52. Funny Games – Michael Haneke 51. Einer Flog Übers Kuckucksnest – Milos Forman 50. Old Boy – Chan-wook Pak 49. Punch-Drunk-Love – Paul Thomas Anderson 48. Barry Lyndon – Stanley Kubrick 47. Der fantastische Mister Fox – Wes Anderson 46. Brazil – Terry Gilliam 45. Der freie Wille – Matthias Glasner 44. South Park – Der Film – Trey Parker, Matt Stone 43. Zeiten des Aufruhrs – Sam Mendes 42. Starship Troopers – Paul Verhoeven 41. Apocalypse Now – Francis Ford Coppola 40. Big Fish – Tim Burton 39. Sieben – David Fincher 38. Das Fest – Thomas Vinterberg 37. Bob Roberts – Tim Robbins 36. Das Bourne Ultimatum – Paul Greengrass 35. Control – Anton Corbijn 34. Donnie Darko – Richard Kelly 33. Lost In Translation – Sofia Coppola 32. Gomorrha – Matteo Garrone 31. Wag The Dog – Barry Levinson 30. Adaption – Spike Jonze 29. Gran Torino – Clint Eastwood 28. Dogville – Lars von Trier 27. Inglourious Basterds – Quentin Tarantino 26. Watchmen – Zack Synder 25. Der Schmale Grat – Terrence Malick 24. Die Ritter der Kokosnuss – Terry Gilliam, Terry Jones 23. Hautnah – Mike Nichols 22. München – Steven Spielberg 21. Into The Wild – Sean Penn 20. Black Swan – Darren Aronofsky 19. The Departed – Martin Scorsese 18. Fight Club – David Fincher 17. Auf der anderen Seite – Fatih Akin 16. Full Metal Jacket – Stanley Kubrick 15. American Beauty – Sam Mendes 14. Irreversiblé – Gaspar Noé 13. Rachels Hochzeit – Jonathan Demme 12. Waltz With Bashir – Ari Folmann 11. Dr. Seltsam oder wie ich lernte die Bombe zu lieben – Stanley Kubrick 10. Wall Street – Oliver Stone 09. Hard Candy – David Slade 08. Das Leben des Brian – Terry Jones 07. Magnolia – Paul Thomas Anderson 06. The Dark Knight - Christopher Nolan 05. Babel – Alejandro González Inarrítu 04. Das Apartment – Billy Wilder 03. Wo die wilden Kerle wohnen – Spike Jonze 02. Requiem For A Dream – Darren Aronofsky 01. Vergiss mein Nicht! - Michel Gondry